Ils nous font des grands signes
Nous leur tuons de grands cygnes
Le ciel se couvre
Et il pleut des armées d'aiguilles
Je suis rivé au sol
Le sol me retient contre lui
La tête pointant au zénith,
Je les vois m'attaquer
Impuissant, j'attends leur rencontre
En espérant que ce sera bref
Bref mais excitant
C'est une averse de grêle métallique
C'est le son trop aigu, trop rapide d'un glas précoce
Ça ne chatouille pas, ça fend
C'est lorsque l'on se prend pour Dieu que l'on retourne à la poussière
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